planetaimaginario
Este findesemana espantada general. Rory se va a Bilbao, a una despedida de soltero con su hermano y un montÛn de ingleses. Ale, Virgin, Guillermo y compaÒÌa har·n una parada en Sevilla y su Feria para luego continuar hasta MatalascaÒas, Huelva. En principio ibamos a ir todos al ViÒa Rock, ese festival en Albacete, al final se han rajado y me voy en solitario con mi mochila y mi tienda. AllÌ me encontrarÈ con Mario y un montÛn de murcianos, lo pasaremos bien. Es un festival muy macarra, pero øquiÈn dijo que yo no lo fuera?
Esta semana he mangado un montÛn de discos. A ver:
En el plano
indie,
El ˙ltimo de
Belle & Sebastian, un disco bonito y correcto aunque, claro, cuando has firmado una obra maestra, un disco redondo como
"If you're feeling sinister" es dificil superarse. Supongo que es la miseria del artista, llega un momento en el que se alcanza la cima y luego todo lo que queda es intentar una y otra vez superarla, a veces, solo a veces, se consigue. A˙n asÌ una canciÛn como
"I'm a cuckoo" justifica la adquisiciÛn.
QuÈ guay, los franceses
Experience han vuelto y con mucha fuerza. M·s de lo mismo, m·s de lo bueno: m˙sica intensÌsima, emotiva y recitados en francÈs. En este disco m·s caÒeros que en el anterior, sin dejar tiempo para descansar. QuÈ bueno.
El ˙ltimo de
Deluxe en versiÛn extendida con 17 canciones. Me llama la atenciÛn la facilidad que tiene este tipo para componer canciones que suenen cl·sicas, a veces me parece estar escuchando a los Beatles o a Love. TambiÈn me gustan las canciones que canta en espaÒol, el primer single "Que no" mola bastante. Por cierto cuando yo me dedicaba a la hosteleria y ninguno de los dos eramos a˙n famosos (ni Èl ni yo), Deluxe, de nombre Xoel, tocÛ en la Calleja.
El cantante de Aina (oh, Aina) y el bajista de Shanty Rd han iniciado un nuevo proyecto,
Nueva Vulcano, haciendo la m˙sica que les gusta y que me gusta: emo, posthardcore, ll·malo como quieras. La novedad: unas letras muy curradas en castellano. Ay, los sonidos de mi postadolescencia.
En el plano
electrÛnico:
El recopilatorio del
SÛnar 2003, que Mario me dejÛ escuchar en un par de ocasiones ya es mÌo. Contiene dos cd's, SÛnar de dÌa y SÛnar de noche. En el primero hip hop, indietrÛnica y cosas por el estilo, el segundo m·s orientado al baile y que se abre con una impagable canciÛn de Underworld. Adem·s Prefuse 73, David Grubbs, Strand, Carl Cox, Mucho Muchacho, Laurent Garnier, de todo y todo suena bien, m·s o menos.
Miss Kittin, que hace poco ha pinchado al lado de mi casa ha recopilado en un cd las canciones que ponÌa en su programa de radio,
Radio Caroline. M·s relajado que en sus sesiones, bonitas melodÌas atmosfÈricas y actitud electro.
Y por ˙ltimo la mierda de recopilaciÛn que ha sacado Subterfuge,
Electrospain, con lo mejor (?) del electroclash espaÒol, ya saben actitud punk y m˙sica tecnopop. LKan, Superputa, Gore gore gays, Chico y chica... Canciones supÈrfluas e insustanciales que adem·s no suenan bien. Agh!
Hoy, sin razÛn aparente, me han venido a la cabeza las palabras:
chorizo de cantimpalo. Y no sÈ por quÈ, quÈ fue lo que las hizo huir de mi insconsciente y aparecÈrseme.
Madrid es a dÌa de hoy una ciudad completamente tomada por la policÌa. Finalmente los terroristas se salieron con la suya y consiguieron sus fines: sembrar el terror. Hay lecheras en cada esquina, nacionales amenazantes en cada calle, guardias de seguridad contratados para la ocasiÛn en todos los transportes p˙blicos, municipales desperdigados por la red metro. Es curioso en el metro: les ponen petos de colores chillones para que la gente los vea, para que se den cuenta de que nuestros prÛceres nos protegen. Porque en el fondo se trata de eso, de crear la ilusiÛn de la seguridad. Por muchos guardias que pongan a registrar a mendigos (que es a lo que se dedican) en las paradas de metro no van a poder evitar que algo pase si es que tiene que pasar. Cualquiera podrÌa burlar estas medidas de seguridad de escaparate. Es solo para engaÒar a las viejas. Esperemos que este nuevo gobierno rompa este fÈrreo compromiso que los fascistas tenÌan con las ancianas.
Me levantÈ hoy con la extraÒa certeza de que nunca m·s podrÌa escribir. Y hasta media tarde me obsesionÛ esa idea. Alrededor de las 18:30 se me ocurriÛ una historia. Mi madre casi siempre tiene razÛn: es el
miedo, el miedo, siempre el miedo el que nos ata.
Hoy: me encontraba mangando discos en Fnac y de pronto anunciaron por megafonÌa la presencia de
Alejandro Jodorowsky firmando libros. Precisamente llevo yo unos dÌas lÌados con su libro
"Psicomagia" que, por cierto, corrigiÛ mi compi de piso Yoli para la Editorial Siruela. El otro dÌa el maestro pasÛ por las oficinas de Siruela y le dio un acto psicom·gico a Yoli. En fin, que corrÌ a casa a por mi ejemplar del libro y cuando volvÌ a Fnac habÌa tal cola que me conformÈ con acercarme a la mesa y esperar a que Alejandro cruzase su mirada con la mÌa. No tardÛ en hacerlo, se la mantuve unos segundos, hasta que un seguidor con un volumen en la mano le distrajo de mi persona. Luego me fui, iluminado, a comprar verduras.
Ayer: proyecciÛn de "Hay motivos". Para quien no lo sepa es esa peli formada por cortos de tres minutos que se rodÛ aprisa y corriendo antes de las elecciones para provocar la caÌda del PP. Cineastas como IcÌar BollaÌn, Amenabar, Jose Luis Cuerda, Julio Medem y no tan cineastas como El Gran Wyoming y Victor Manuel se unieron al proyecto. El resultado: una cadena de luces y sombras, cortos buenos, malo y mediocres. En Madrid tuvo mucha repercusiÛn, no sÈ en provincias. Antes de la peli pudimos ver un montaje fotogr·fico-musical sobre las jornadas previas a las elecciones, con el atentado y todas aquellas manifestaciones espont·neas que algunos fascistas calificaron como antidemocr·ticas. Todo esto se pudo ver en una bonita sala de teatro alternativa, el Teatro Candilejas, piquiÒina y galana.
Antes de la peli estuve por casualidad en el rodaje de otra peli, en Las Vistillas. Es curioso como se hace un film. En Èste estaban Victoria Abril, siempre tan guapa, Neus Asensi, y el tipo ese simp·tico que presentaba el Club de la Comedia.
Cada vez la primavera es m·s primavera: la sangre crepita. En las calles y las plazas florecen ciudadanos vagos tirados al sol cual lagartos y botellas de Mahou Cl·sica, un litro de capacidad y cristal marrÛn. En los parques de la universidad florecen las parejas, todas tiradas y enmaraÒadas. Ellos, so pretexto de darles un agradable masaje, las toquetean; ellas, picaronas, consienten y se suben las camisetas, se bajan los pantalones, nos muestran a los solteros que paseamos sus michelines a˙n blancuzcos que el verano tostar·.
Sres. y sras. del jurado: me declaro culpable. No. Me declaro inocente. Bueno, no sÈ, pero algo me declaro. Al fin y al cabo ustedes me han convertido en un monstruo; me sumergieron en esta b˙squeda desesperada de placer inmediato, en este hedonismo de capitalismo salvaje, me llenaron de luces de colores, de colores fosforitos y sensaciones raras. Y ahora øquÈ?, recuerden que nunca tuve padre. Soy un monstruo porque estoy mutilado. Carezco de la capacidad de preveer las consecuencias de mis actos. Solo aprendo a toro pasado, solo despuÈs. Para que todo fuera correcto primero deberÌa haber muerto o des-muerto y luego haber ido rejuveneciendo hasta ser un reciÈn nacido y al fin meterme por el coÒo de mi madre, llorando, dividirme en esperma y Ûvulo y desaparecer en las entraÒas del Cosmos. AsÌ podrÌa haber actuado con algo de criterio.
Hoy en un bar de LavapiÈs volvÌ a leer la palabra
entresijos en una carta de raciones. Creo que ya he hablado de esto en alg˙n otro momento y lugar: los entresijos son una extraÒa comida muy popular en las fiestas madrileÒas. Los caracteriza un olor asqueroso que sufrÌ por primera vez hace dos veranos. La vida me sonreÌa entonces, pero nada evitÛ mi primer encuentro con los entresijos en las fiestas de LavapiÈs y en un show de flamenco en el parque de Las Vistillas. Preguntaba y preguntaba de dÛnde podÌa venir aquel aroma nauseabundo y todos me respondÌan lo mismo: de los entresijos. Y a mÌ eso me bastaba, pero hoy caÌ en la cuenta de que no sabÌa lo que eran exactamente. Me recordÛ un poema de Borges:
si el nombre es arquetipo de la cosa toda la rosa esta en la palabra rosa y el Nilo entero en la palabra Nilo (o algo asÌ). En fin, que esto no se cumplÌa con los entresijos porque yo no tenÌa ni pajolera idea de lo que son. AsÌ que preguntÈ al camarero. Muy amablemente me explicÛ que los entresijos son la parte inferior de los pulmones del cordero. Me dejÛ K.O. No contento con eso y ante mi estupefacciÛn, continuÛ explicandome lo que eran la gallinejas, primas hermanas de los entresijos y tambiÈn ofertadas en el men˙. Las
gallinejas son la parte de arriba de los pulmones del cordero. Los dos polos opuestos de la casquerÌa, pero igual de asquerosos.
Ayer me regalÛ Ale unas
cariocas que me trajo de C·diz. Para quien no lo sepa las cariocas son ese malabar consistente en unas bolas atadas a unas cuerdas. Se agarran las cuerdas por el extremo libre y, fuerza centrÌpeta mediante, se hacen divertidas formas en el aire. Las bolas llevan unas cintas de colores adheridas que dan plasticidad y colorido a los movimientos. Estuvimos en el Retiro practicando un poco, la verdad es que no es nada f·cil, espero no tardar mucho en dominar la tÈcnica.
Luego fuimos a ver la estatua del
¡ngel CaÌdo. Al parecer es la ˙nica estatua p˙blica en el mundo dedicada al demonio, y preside una de las glorietas del parque. He oÌdo que en su momento hubo quejas con respecto a la belleza con la que se representa a Lucifer. Si esperan ver al personaje de los cuernos y la cola, aquÌ no se van a quedar satisfechos. El ¡ngel CaÌdo tiene pinta de eso, de ·ngel: un tipo atlÈtico, guapo y de gruesos rizos rubios. Eso sÌ, tiene una tr·gica expresiÛn, digamos que la misma que ustedes pondrÌan si despuÈs de rebelarse contra Dios les hubiesen expulsado del Cielo.
Me he acordado a cuento de todo esto de una curiosa interpretaciÛn bakuninista del mito de la caÌda del paraÌso (an·logo a la salida del ˙tero materno para los psicoanalistas, por cierto).
Mijail Bakunin, el anarquista, entendÌa que mientras que Dios pretendÌa mantener a Ad·n y Eva dominados y en la inopia, el demonio les incitÛ a probar la fruta del ¡rbol de la Ciencia. Quien comÌa de este ·rbol podÌa diferenciar entre el Bien y el Mal, cosa que hasta ese momento solo podÌa hacer Dios. Eva, al comer la manzana diÛ una ley moral a los hombres y los elevÛ a la categorÌa de dioses. Fue entonces cuando (de forma un tanto absurda, todo hay que decirlo) comprendieron el horror de su desnudez. Y de esta manera el demonio es una especie de Prometeo en la mitologÌa cristiana, que puso al ser humano a la altura de su Creador. Curioso.
øY quÈ sentido tiene esto de la p·gina? No sÈ. DirÌa que es un diario pero ni siquiera es eso. Me gustarÌa que fuese algo Ìntimo y a la vez p˙blico, tal vez escribirlo para mÌ y luego mostrarselo a los dem·s. Eso serÌa lo honesto. Y desde luego que yo no me caracterizo por mi honestidad; asÌ que aquÌ cuento lo que me apetece y lo que puedo, la autocensura es inevitable. Ya sÈ que lo van a leer. Ya sÈ lo que quiero que los dem·s sepan y lo que no. Ya sÈ que puedo herir a veces. Ya sÈ que hay cosas que no se deben contar. Pero es lo que me gustarÌa. Me plantearÈ esta disyuntiva: o escribo de verdad o cierro el chiringuito.
Mi madre dice que no le hago caso. Est· disgustada. Que vuelvo a casa por vacaciones y lo ˙nico que hago es salir con mis amigos y estar sentado delante de la pantalla del ordenador. Y es cierto; aunque esta vez he tratado de salir m·s a comer con ella y todo eso. Una de las cosas que m·s me fastidia de la vida es que la gente que tengo al lado no se de cuenta de las pequeÒas mejoras, de esos pequeÒos cambios que uno hace para agradar, para mostrar afecto o para ser mejor persona. Luego se quejan de nuevo y ves que no han notado esos esfuerzos y que la imagen que tienen de ti ser· dificilmente modificable.
He visto en la carretera de Pola un toro de Osborne. No quiero volver a dar la tabarra con lo de las corridas y todo eso, pero es gracioso que pretendan que el sÌmbolo nacional sea un animal al que torturamos y matamos. No sÈ, es como si el sÌmbolo estadounidense fueran los presos de Guant·namo o los iraquÌes. Aparte de que el concejo de Siero no debe de ser, digo yo, muy aficcionado a este arte. Por cierto, Barcelona, aunque no ha prohibido las corridas, sÌ las ha condenado.
La noche la pasÈ en
Pola de Siero. Bueno, yo ya conocÌa el lugar, pero ayer me mostraron locales que nunca habÌa visitado. Sitios divertidos llenos de gente abierta y amable, muy bien. Lo que m·s me llamÛ la atenciÛn es la buena m˙sica que se pincha en estos bares, mucho mejor que la que se puede escuchar en Oviedo. Lo pasÈ muy bien.
Bueno, ya estoy en
Oviedo otra vez, el eterno retorno. En el viaje me han pasado cosas asombrosas (decir que perdÌ el autob˙s de las 11 y tuve que coger el de la una), yo no sÈ si es que soy un ser afortunado o que soy muy avispado o quÈ, pero la vida a mi alrededor siempre se me antoja extraÒa y narrable. De todas formas no lo contarÈ ahora; estoy muy excitado con mi llegada. He visto a mam·, me ha dado de comer, y esta noche verÈ a mis amiguetes. Estas vacaciones prometen m·s que un polÌtico mentiroso. °Hay que pasalo bien!
